12.

Hemos tenido en Ñaca ñaca un par de días masivos,

pero la audiencia por fin ha disminuido y qué queréis que os diga, respiro mejor; demasiados intrusos, demasiados oyentes insatisfechos que se van porque no han podido desplegar toda su hiel; les ha parecido insuficiente la espuma que he sacado por la boca, les he defraudado. Que no vuelvan.

Dicho esto, hoy quiero hablar de química; la que se produce cuando el enamoramiento está en pompa y chuta química a corazón abierto, lo que en mi caso adquiere significativas similitudes con la enfermedad; ¿os pasa a vosotros? Cuando enfermo de una mujer, sufro los más diversos efectos nocivos: abandono objetivos, obvio peligros y paso el tiempo disfrutando de tonterías; no es culpa de ella, por supuesto, ni mía, sino de esa enfermedad conocida como enamoramiento. No sé si quiero volver a pasar por ello. Para mí significa obsesionarme por la otra persona de forma irracional, obsesionarme por rasgos que a la postre detestaré, revivir una grotesca inflamación del ego ―por el hecho de ser deseado― que me hace dar tumbos como si estuviese tremendamente borracho. Lo disfruto, por supuesto, el vigor del enamoramiento es innegable, pero encuentro que últimamente prefiero las calmas a los vigores; puede que sean cosas de la edad; puede que ya no recuerde bien lo que es estar enamorado.

Quiero decir ―si me lo permiten los pitos de los coches que oiréis de fondo ¿qué es lo que les pasa, Manu?, ¿puedes lanzar una granada al paso de cebra? Perdonad, ¿por dónde iba? Ah, sí―. Quiero decir que la descendencia se produce por una enfermedad química, pasional si se prefiere, y por ello abogo por racionalizar la cuestión, no es tan descabellado, ¿no os parece? Estaréis o no a favor del impuesto por hijo, pero no me negaréis que dejar el crecimiento poblacional al libre albedrío de los casos de enamoramiento no parece sensato, sobre todo en flagrante caso de sobrepoblación. Dicho está. Besos multicolor. Os dejo con un dibujo de MeOcultoEntreLasSombras que me obsesiona.

Me obsesiona esta nube que llueve.
Y no sé si quiero.

Alex duerme en sábanas blancas que cambia los Domingos. Siempre.

Es animal de costumbres. Al despertarse ―aún tumbado en la cama― pasa el paño al cristal del móvil, quita el modo avión y lo desbloquea. Siempre. Luego, con un lento y pausado movimiento llega hasta su podcast y revisa comentarios; se levanta, se lava la cara y hoy, como es domingo, cambia las sábanas. Siempre lo mismo. Luego desayuna. Tuesta pan de ayer, echa un chorro de aceite y se sienta en la mesa a contestar los comentarios. Hoy no. Hoy, como ya hizo ayer, está mirando la misiva una vez más. La agranda con sus dedos, se embelesa en cada detalle, cada letra, fascinado por la grafía, por la irregularidad de los trazos, por las proporciones de las palabras entre sí. Le da vueltas, la mira boca abajo, de lado, bocarriba; busca asimetrías, acaricia la pantalla como si pudiese tocar el papel ligeramente rugoso donde se dibujó. Fantasea con Eu. ¿Cómo será? ¿Qué supondría quedar con ella? ¿Habría mentiras, obsesiones por un lunar, por el olor de su pelo, por una forma de mover el hombro al asentir? ¿Habría promesas mentirosas? ¿Habría cansancio? Le cansa siquiera imaginar conversaciones de gustos, recomendaciones de libros, compartir series, viajes coincidentes, expresar sorpresa, ilusión, ¿no es lo que se hace cuando se flirtea? No le apetece. Quisiera poderla conocer sin quedar: algo así como un voyeurismo consentido, ¿existe eso? (Sonido de Mario consiguiendo una monedita). Eu acaba de enviarle una versión en lápiz de la nube que llueve y lo que es mejor, un boceto previo, en el que hay variaciones significantes. Le fascina. Se reconoce fascinado.

Prepara un mensaje, pero no lo llega a enviar: